Le chat-bus

La chronique culinaire

Ce soir, j'ai appris deux choses :
1. Une fondue savoyarde pour une seule personne, même dotée d'un bon appétit, c'est présomptueux.
2. Une fondue savoyarde dans un deux-pièces quand on n'a pas pensé à fermer toutes les portes avant le début des réjouissances, c'est dangereux.
Je dis "j'ai appris," mais enfin, je le savais déjà, c'est juste que je n'apprends rien de mes expériences.

Sinon, j'aimerais vous faire partager ces mots recueillis au Salon de l'agriculture par une équipe de la télévision nationale et sous-titrés par votre serviteuse ce soir :
- "Manger du poulet, ce n'est pas seulement un moment de bonheur, c'est aussi un acte citoyen." Philippe de Villiers, le bonheur sous blister.
- "Rien de meilleur qu'une bonne poule au pot, avec des bons poireaux, des bonnes carottes et des bons navets !" Jack Lang, sans doute jaloux du précédent.
- "Vous ne m'apprendrez rien sur le veau sous la mère, j'ai des conversations sur le sujet avec le Président depuis vingt ans !" Dominique de Villepin qui s'y connaît, puisqu'il vous le dit.

Voilà. Maintenant, je vais mourir dans le froid (j'aère) et les odeurs de fromage.

Contrairement au panda…

…la laine se reproduit très bien en captivité. Chez moi, en tout cas, ça marche. Les pelotes s'entassent – et je tiens ici à remercier e-Bay et ses nombreux vendeurs de laine aux Etats-Unis, au Canada, au Japon, en Australie, en Angleterre et ailleurs –, les projets aussi. Revue de détail.

Le petit tas bleu, en haut à gauche : une nouvelle chaussette, en laine toute bête, qui fait même pas de rayures toute seule. (Je suis sûre qu'inconsciemment – en fait, non, mais bref, passons – je cherche à me punir du ratage de la dernière paire, c'est ma faute, c'est ma très grande faute, aïe, ouille, non, pas taper là !)

Le gros machin blanc en vrac, au mileu : celui-là est quasiment fini, j'en suis aux coutures, et je vous le montrerai quand il sera présentable. Pour le moment, il met surtout des poils blancs partout là où les chats ne sont pas passés, c'est bien, je vais finir par m'habiller tout en blanc et on m'appelera Eddie Barclay. Génial.

Le petit bidule rond en bas à droite : c'est un bonnet.
Si.
Un début de bonnet.
Je fais un bonnet si je veux, d'abord !
Evidemment, la couleur… il faut le voir porté, hein, ça change tout !

Enfin, le gros tas rose en haut : c'est le cadeau de Noël de ma mère. Noël 2005, s'entend. Non, je ne l'ai pas fini. Plus qu'une manche, vous me direz, je suis sur la bonne voie, mais j'en peux plus. Ma mère est grande, j'ai choisi une tunique, donc c'est long et en plus, je tricote ça avec une laine toute fine et sur des cure-dents, donc c'est ENCORE plus long, j'en peux plus. Son anniversaire est début avril, après tout…

Donc il va falloir écluser tout ça. Serrer les dents et ne surtout pas commencer autre chose avant d'avoir fini au moins, au moins… euh, trois de ces petites choses en cours.
Trois ? Non, allez deux. Non, trois. Bon, disons qu'après deux, j'ai le droit de commencer d'autres chaussettes. Oui. Non. Si. Bon.

Et voilà ! Quelle force morale ! Quelle volonté de fer ! Tout va pas dans le meilleur des mondes ? Hein ?

Retrouvailles

Cela faisait bien longtemps que je ne m'étais plus assise dans une salle de spectacles. Un an ? Un an et demi ? Plus ? Pendant des années, j'ai passé une bonne partie de mes soirées dans des salles de concert, à l'opéra et au théâtre de la Ville, puis j'ai complètement arrêté. D'abord par manque d'argent – mes revenus ont beaucoup baissé depuis deux ans – mais aussi à cause d'une certaine lassitude. J'en avais marre de finir écrasée contre un pilier ou coincée derrière un joueur de basket aux concerts de rock. J'en avais marre des spectacles où les danseurs se roulent par terre, poussent des cris et courent sur la scène pendant une heure et demie (en général, plus c'est mauvais, plus c'est long). J'en avais marre des productions guindées de l'opéra Garnier où, pour voir un bout de scène, il faut obligatoirement s'offrir une place à 10 000 dollars.
(Je suis de mauvaise foi ? Pas plus que d'habitude !)

Il y a quelques semaines, Gilda s'était courageusement levée aux aurores pour faire l'emplette de billets pas chers pour Rigoletto de Verdi. Ça n'a pas été facile mais elle a réussi à en prendre plusieurs et c'est comme ça que j'ai pu aller pour la première fois à l'opéra Bastille.

Eh bien à Bastille, même quand on a une place à 9 euros, on VOIT la scène. En se penchant un peu mais quand même. (A Garnier, avec 9 euros, t'es au troisième rang derrière une colonne à l'aplomb du rideau…)
Donc, Rigoletto. Contrairement à ce que laisse supposer le nom, c'est pas très drôle, mais c'est pas grave. Un résumé lapidaire de l'histoire ? Vous le trouverez chez Juju. Remarquez qu'il n'y a pas que dans le rap/la tête des cons/les mauvais romans que les femmes sont soit des saintes un peu gourdasses, soit des putes. L'opéra fait ça très bien aussi.

Pour une critique éclairée du spectacle, (parce que moi j'y connais trop peu même si j'ai aimé), c'est chez Kozlika.

Ce qui m'a fait plaisir, vraiment plaisir hier après-midi, c'est de retrouver l'ambiance des salles de spectacle. Le brouhaha. Les bruits étrangement harmonieux de l'orchestre qui s'accorde. Les gens qui s'installent, se trompent de rangée, font relever tout le monde. Les voisines de fauteuil qui préparent leurs jumelles. Le programme, "demandez le progrââââme !" Les lumières qui pâlissent avant de s'éteindre complètement et ce bref instant avant le lever de rideau où l'on se prépare, où l'on oublie tout ce qui n'est pas le spectacle à venir. Oh oui, tout cela m'a manqué ! J'ai presque retrouvé avec plaisir cette détestable habitude des musiciens de l'Opéra de Paris de remballer leurs instruments et de quitter la fosse avant même la fin des applaudissements, c'est dire ! (C'est toujours comme ça, on les sent heureux dans leur boulot, ceux-là…) Bon, plaisir, non, mais c'était un geste familier et ça m'a rappelé d'autres spectacles, d'autres applaudissements…

Quand est-ce qu'on y retourne ?

La chaussette est variable

Un post tricot pour oublier que les GR - Gentils Repreneurs - ne m'ont toujours pas payée mon mois de janvier, que ça ne fait QUE trois semaines que j'attends, que le comptable qui fait les paies ne vient QU'UN jour par moi, le 5, et que bien entendu, il est à peu près impossible de mettre la main sur un quelconque patron dans cette boîte de merde, vu qu'ils ne sont pas là avant 10h30 le matin, pas là entre 12h30 et 15h30 et jamais, jamais là le soir après 18h30. Pas là non plus le lundi (c'est le week-end, enfin, presque), ni le vendredi (c'est le week-end, on vous a dit). Le reste du temps ? En réunion bien sûr ! Depuis trois semaines, j'en suis donc réduite à insulter expliquer mon problème à la standardiste. La pauvre.
Inspirer, expirer. Essayer de ne rien casser. Rappeler Sandrine pour le yoga.

En général, mon problème avec les chaussettes est de donner la même longueur aux deux pieds. Avec un peu de concentration et en comptant régulièrement les rangs, c'est possible. Mais voici maintenant un autre type de problème…

Et dire que je ne m'en suis rendu compte qu'une fois la deuxième chaussette terminée ! Où avais-je la tête ?
Il y a certainement une méthode pour rallonger la plus petite, mais j'en ignore tout et je suis trop découragée pour chercher.

Mystère au MacDo Clignancourt

Ce midi, je me retrouve un peu par hasard au MacDo près de chez moi (oui, je sais, j'y passe beaucoup de temps en ce moment). Mon MacDo, c'est le fast food le plus lent de Paris mais quand je me souviens de ce détail, il est toujours trop tard. Donc tant pis, je poireaute en attendant mon Best-of-Big-Mac-avec-un-Coca-light-et-une-petite-salade-sur-place-sivouplaît et quand j'ai enfin réussi à m'emparer du plateau, je vais m'installer le plus loin possible des caisses et surtout de la "cuisine" (comment appeler ça ? le laboratoire ? l'usine à frites ?) où des machines infernales bipent en permanence. Le plus loin possible étant près des toilettes. Bon.
Là, en dix minutes (le temps d'avaler le Best-of-Big-Mac-etc.), quatorze personnes entrent dans les toilettes.
Si, j'ai compté, j'avais que ça à faire.
Quatorze ! Et deux seulement en sont sorties.
Alors je pose la question : que pouvaient bien faire tous ces gens dans les toilettes du MacDo de la porte de Clignancourt ? Y avait un atelier maquillage ? Une conférence sur l'utilisation du Canard WC ? On entend mieux NRJ aux chiottes ? Ou il y a un monstre qui dévore les gens entre deux urinoirs ? Faut-il prévenir "Le nouveau Détective" ?
Je suis perplexe. (Oui, j'ai des soucis en ce moment !)

Tout craque

Que se passe-t-il ? A mon avis, c'est cet hiver trop froid, trop long, trop dur. Les objets craquent, comme les pierres durcies par le gel.
Tenez, regardez ce qui arrive à la chaise de Gilda !
Chez moi, c'est pareil, mais c'est mon fond de pantalon qui en fait les frais :

Je ne suis pas sûre que la machine à coudre puisse faire quelque chose pour lui, et puis j'ai la flemme, alors je laisse la déchirure prendre ses aises, au grand effroi de Mister G. ("Ça doit te faire froid aux fesses !")
Un autre pantalon ? C'est une idée…

Au-delà des clichés

Comme promis, quelques extraits du livre de Fatema Mernissi, Le Harem et l'Occident, terminé ce matin dans mon bain (lire dans le bain, c'est la combinaison de deux de mes activités préférées).

"Selon Shahrastani, écrivain persan du XIIe siècle, [cette secte proclamait qu']une histoire d'amour ne peut trouver sa place dans le Coran. Ce qui est logique si l'on considère l'amour comme une menace contre l'ordre établi, mais cette logique est celle de l'extrémisme, pas celle de l'islam. Cette distinction est cruciale pour comprendre ce qui se passe dans le monde musulman aujourd'hui. Oui, il existe des extrémistes musulmans qui tuent les femmes dans les rues des villes afghanes ou algériennes, mais c'est parce qu'ils sont extrémistes, pas parce qu'ils sont musulmans."
p. 30

"Selon Taha Hussein, la rédemption commence quand le dialogue est établi entre l'oppresseur et l'opprimé, entre le fort et le faible. La civilisation ne pourra véritablement fleurir que lorsque les hommes apprendront à tisser un dialogue avec les êtres qui leur sont les plus proches, les femmes qui partagent leur lit. […] C'est pourquoi tout travail de réflexion sur la modernité dans le monde musulman contemporain, lorsqu'elle est conçue comme un remède contre la violence et le despotisme, prend également la forme d'un plaidoyer pour le féminisme."
p. 63

"L'amour entre un homme et une femme ne peut être autre chose qu'une union enrichissante mais nécessairement hasardeuse entre deux culrures, ne serait-ce qu'en raison de la différence sexuelle, véritable frontière cosmique, barrière existentielle. Dans la psyché musulmane, aimer, c'est apprendre à franchir la barrière, à relever le défi de la différence. C'est aussi découvrir les formidables richesses de l'autre, de cette diversité des créatures d'Allah. […] Pour comprendre cette insistance de l'islam sur l'enseignement par la différence, par l'opinion plurielle et les contrastes, il faut se rappeler que cette religion est née dans le désert, et que La Mecque ne pouvait tirer sa prospérité que des étrangers qui passaient sur son sol, en transit entre l'Europe, l'Asie et l'Afrique."
p. 172

J'ai aimé lire ce livre au moment où les caricatures de Mahomet déchaînent les foules sur la rive sud de la Méditerranée, et les commentaires sur la rive nord. Ce genre d'incident (peut-on encore parler d'incident, d'ailleurs ? Je ne sais plus trop) favorise les jugements à l'emporte-pièce d'un côté comme de l'autre. La perspicacité, l'érudition et l'humour de Mernissi sont un vrai soulagement.

Vous trouverez également ici un commentaire de Mona Chollet sur ce livre, qu'elle associe à un autre, The Good Body, d'Eve Ensler. Enfin, vous pouvez lire ici une interview de Mernissi au magazine "Psychologies", que je trouve intéressante autant par les réponses qu'elle donne que par les questions de la journaliste qui donnent le sentiment que pour elle, définitivement, musulman est un synonyme d'extrémiste.

PS : sinon, pour rigoler, je vous conseille vivement "L'Affaire du voile", le dernier Pétillon !

Elle me fatigue

"Elle" et moi, nous sommes dans une période un peu délicate.

Ce prix des lectrices commence à me les briser menu, comme disait Fernand Naudin. C'est sans doute en grande partie dû au polar du mois dernier (dans chaque sélection, il y a 3 livres, un roman, un document et un polar), "La Chambre des morts", que j'ai... bon, vraiment pas aimé, disons. C'est un livre qui rencontre un certain succès grâce au bouche à oreille, Solenn a adoré, je connais des libraires à qui il a beaucoup plu, tant mieux, le métier d'écrire est difficile et c'est une bonne chose si l'auteur réussit à rencontrer son public.

Mais c'est sûr, je n'en fais pas partie. Je n'ai cru à rien, dans ce livre. L'intrigue, les personnages, les rebondissements, tout sonne faux, tout est téléphoné. L'auteur en fait des caisses dans l'horreur et le monstrueux, comme si c'était un concours : si je fais gerber mes lecteurs, j'ai gagné ! Et bon sang que c'est mal écrit... Les dialogues, surtout, sont impossibles : "Comment revenir en arrière, briser le marbre de nos destins ? Le passé est une épave lourde de peines et de secrets, pourquoi le ramener à la surface ?" Non, vraiment, c'est pas pour moi.

Au bout du compte, j'étais furieuse, ce bouquin m'a mise en rogne. Forcément, maintenant, j'ai pas très envie de lire le polar suivant (ça commence mal : c'est un tueur en série qui tue des femmes). Ni le document, d'ailleurs. J'ai commencé "Falaises", d'Olivier Adam, mais sans conviction, du coup, j'ai l'impression de passer à côté.

En fait, j'ai envie de lire quelque chose que j'aie choisi, moi. Quelque chose qui m'intéresse vraiment. D'où le Fatema Mernissi dans la colonne de gauche. Après, peut-être que les autres livres, les "obligatoires" passeront mieux.

Voici Slouch

Oui, Slouch, c'est le nom de ce modèle (je parle du pull, pas du mannequin, on est bien d'accord…).
J'ai acheté la laine et commencé à le tricoter au mois de, disons, avril. Peut-être même fin mars, mais je ne suis pas à quelques jours près.
Et cette semaine, je l'ai ENFIN terminé, mon premier pull 1. taille adulte, 2. avec des manches !

Ce pull se tricote avec un fil denim, qui a les mêmes particularités que le jean et notamment celles de se délaver et de rétrécir. En toute logique, donc, on tricote un pull immmmmense avant de le laver pour qu'il prenne sa taille définitive. Vous aurez noté que le modèle est plutôt du genre vaste, je vous laisse imaginer le format avant lavage. Un monstrueux sac à patates. Je n'ai jamais été aussi contente de faire rétrécir un pull ! D'autant que le passage à la machine, en resserrant les mailles, leur donne un aspect beaucoup plus régulier.

Les taches blanches, c'est de l'eau de javel, pour faire genre. Genre quoi ? Je sais pas. Genre un peu moins monotone, peut-être. Inutile de vous dire que vu le mal que j'ai eu à tricoter ce pull, c'est pas demain la veille que je vais l'arroser d'eau de javel ! (Même si ça fait genre…)
Une ombre au tableau ? Oui, bien sûr, il en faut toujours une : j'ose pas le mettre. J'ai peur de l'abimer…

J'en connais qui vont rigoler…

… mais je suis très fière de vous présenter mon nouveau porte-monnaie :
Malheureusement et en dépit des apparences, il ne fait pas bouillotte.
C'est cette demoiselle qui les bricole dans son atelier tout près de chez moi.